Une soirée presque ordinaire
19 août, 2010Ils sont là, tous les quatre. Comme tous les soirs. Dans l’âtre, une misérable flambée éclaire fugitivement leurs silhouettes plongées dans la pénombre.
Dès la tombée de la nuit, ces quatre malheureux se groupent autour d’un feu malingre et rabougri comme pour permettre à leurs misères de se tenir chaud en se frottant les unes aux autres.
La marquise est assise dans un fauteuil boiteux et dépareillé, à sa place quotidienne. Elle a encore un port de tête altier. Un regard émeraude vif éclaire son visage déterminé. Sous les coups de la misère, son unique robe de satin a perdu son éclat. Les broderies de ses manches s’effilochent lamentablement. Son châle est atteint pas les mites.
Elle porte son regard sur son vis-à-vis, le comte de Villemomble dont les yeux rougis par la fatigue et la faim sont comme obnubilés par les flammes dérisoires du foyer moribond que Marcus essaie parfois de raviver.
Autrefois Arnaud de Villemomble lui faisait outrageusement la cour. Il était beau et fort. La marquise ne reconnait plus ce bellâtre dans la silhouette voûtée et amaigrie qui semble, jour après jour, se recroqueviller sur elle-même. Son costume est terni. Ses bas de soie plissent sur ses chevilles décharnées.
