Les malheurs de Ginette

Je lui ouvre ma porte au troisième coup de sonnette. Un chignon gris posé de guingois sur une tête en forme de poire, un regard dur à travers des lunettes à montures rafistolées, des joues tombantes et rougies par un maquillage excessif, je sens tout du suite que je ne vais pas rigoler.

- C’est pour un sondage !

Je m’en doutais un peu. Elle installe son micro-ordinateur, avec un air dégoûté, entre les miettes du petit déjeuner, sur la toile cirée de la table de cuisine. Elle se contorsionne à la recherche d’une prise électrique. Je me baisse galamment pour débrancher la cafetière électrique et lui laisser la place.

Tout en regardant son écran, elle marmonne :

-          Quelle est votre tranche d’âge ?

Je n’ai pas vraiment l’habitude de découper mon âge en tranches. J’essaie de vivre mon existence dans la continuité. Elle reprend patiemment comme avec un enfant :

-          Quel âge avez-vous ?

(suite…)