Les mains

Les beaux jours viennent de renaître au-dessus de la ville. Dans une chambre de la maternité, un nouveau bébé est né. Il agite sa petite main convulsivement, serre les poings et s’endort. Le père et la mère s’attendrissent au-dessus du berceau puis se retirent sur la pointe des pieds. 

A l’autre extrémité de la place, l’école primaire se cache derrière les premières feuilles des platanes de la cour de récréation. Dans la classe de CE1, le maître vient de poser une question. Des doigts se tendent, volontaires pour répondre. De l’index, l’enseignant désigne Jérémy qui donnera la bonne solution. Pour une fois.

Dans l’Eglise, le Père Dodon achève la messe du soir. Le père Dodon accuse soixante quinze ans, il va bientôt se retirer dans son village natal. Quelques vieilles dames du quartier, vêtues de noir, suivent encore ses offices.  D’un geste fatigué, l’index et le majeur du prêtre s’élèvent dans la pénombre pour bénir les paroissiennes présentes. Le visage baissé, les mains jointes, les femmes recueillies reçoivent le geste du prêtre.

Loin devant lui, dans la clarté du portail de l’église resté ouvert, le père Dodon aperçoit déjà Lucien, adossé au mur, la paume tendue. Lucien, le seul mendiant de la ville, est connu de tous. Le père Dodon l’héberge lorsque le temps devient trop froid, il lui permet aussi de quêter à la sortie de ses messes.

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