J’aurais voulu être un artiste
1 septembre, 2009- Je l’ai étranglé pour être célèbre…
Le Commissaire Mariani avait écouté cette confession sans marquer de surprise. Il en avait tant entendu dans sa carrière que la confession d’un esprit dérangé ne pouvait pas le désarçonner. L’enquête allait être facile ce qui lui permettrait d’aller tranquillement au golf le prochain week-end pour travailler un peu son swing.
Dans ce quartier résidentiel, toutes les maisons se ressemblaient plus ou moins. Des volets fraîchement repeints, des façades d’un monotone ton pastel, des petits bouts de gazon destinés à donner un air pseudo champêtre à l’ensemble du lotissement. En été, par-dessus les mêmes haies, les voisins se saluaient cérémonieusement tout en manipulant les mêmes tondeuses qui pétaradaient joyeusement entre les mêmes massifs floraux.
L’homme avait sagement attendu la police aux cotés de sa victime dont le corps était allongé le long de sa piscine dans un peignoir de bain d’un rose fuchsia que le Commissaire trouva d’un certain mauvais goût. Un parasol à la gloire d’une boisson gazeuse semblait encore le protéger du soleil accablant d’un mois de juillet étouffant.
L’homme se nommait Ducard. Maurice Ducard. Il avoua d’emblée au Commissaire Mariani qu’il avait horreur de son prénom. Le policier lui répondit flegmatiquement que là n’était pas la question pour le moment et qu’on allait l’emmener au Commissariat pour un premier interrogatoire.
